AHORA LO ENTIENDO


















No, si cuando te lo explica alguien que sabe, te queda todo más clarito. Es de cajón que la asignatura la hace el profesor. Las matemáticas no son difíciles. Lo que ocurre es que jamás encontraste al buen maestro que te las supo explicar bien.

Ayer me pasaron este vídeo. Qué interesante. La pena que muchos africanos no tengan acceso a Youtube. Se iban a enterar de por qué ellos no pueden utilizar preservativos.




NUDOZURDO

Otro grupo que no estará en ACTUAL 2010 y que se merecía un huequito (si de "actualidad" estamos hablando). No pasa nada, porque seguramente será de los fijos en muchas Festivales "indie" del verano y, con suerte, algún concierto de ellos caerá por aquí cerca

Mientras tanto, disfrutemos de la joya oculta (invisible para algunos programadores) de nuestra televisión, esos momentos que te sorprenden en horas de brujas: Los Conciertos de Radio 3.



CAMBIO DE DISEÑO

Cambio la plantilla y el aspecto del blog porque antes, con el negro elegante y el brillo de la pantalla, no veía un pijo. La presbicia del cuarentón acecha a la vuelta de la esquina y, entre cambiar de sitio el ordenador y la lámpara o buscar otra plantilla, la elección es obvia. Espero que, al menos no os disguste y, si es así, hay muchos modelos más en la red. A mandar.

Ah... el acceso a los comentarios está justo debajo del título de cada entrada

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¿ACTUAL?




















Siempre espero con cierta ansiedad el programa de ACTUAL. Suelo confiar en sus programadores, sobre todo en sus apuestas por las novedades que proponen. Se trata de un Festival que cuenta con la especial ventaja de inaugurar el año en cuestión y, así, tiene el privilegio de ser la punta de lanza para el resto de Festivales de la temporada. Pero me da la sensación que, año tras año, y por motivos ocultos, pierde esa ventaja y se hunde un poco más en ese punto medio de "ni frío ni calor"

En el viejo Iberpop o en el presente Actual hemos podido descubrir artistas que daban sus primeros pasos y al verano siguiente arrasaban estadios (Héroes del Silencio, Estopa, Bebe, Franco Battiato...). Eso sí que eran órdagos con 32 de últimas. Junto a ellos, una pléyade de grupos desconocidos o malditos que nos han hecho pasar ratos inolvidables

En cambio, este año, Actual se basa en unos raperos que no han sacado nada desde los ´80 (DMC Run of DMC), dos grupos insistentemente repetidores o “de plantilla” (Muchachito Bombo Infierno y El Bicho), tres ofertas presuntamente moviditas pero que creo que a la cuarta canción nos van a aburrir (Imelda May, Eli Paperboy Reed y Go¡ Team) o virtuosos del swing, pero cuyos Cd,s ya cogen polvo en las estanterías (New York Ska Jazz Ensemble). A la novedad del rockabilly, el soul o el jazz académico que todos estos grupo representan, se añade que a Luis Auserón lo sacan del formol y nos lo plantan aquí.

Las nuevas apuestas españolas (Yani Como, Joe Crepúsculo, Biggot o Boat Team), a la trastienda de las visitas molestas que parece ser la “matiné” del día 5 (éste es el día que no me gustaría perderme). Luego, el “quedabién” con el terruño, a partir de los grupos riojanos Malcama y Naive. O la alternativa étnica de “Afroka” y de “Cicolabili”, que quizás sean las sorpresas del festival.

Me explico: Este es un programa muy completo y aseadito. Está preparado para pasarlo bien todas las noches en el Palacio de Deportes o en las salas alternativas. Toca todos los palos musicales (excepto el Heavy, a ver si se acuerdan de Infamia, que ya merece una pequeña oportunidad en el Festival riojano) y no se descose por ninguna de sus costuras. Pero... no hay ninguna apuesta. No veo el grupo que arrasará el verano que viene. Y eso es, creo, lo que atraía la atención por ACTUAL.

¿Qué echo en falta? Sin duda, Klaus & Kinski, Souvenir, CatPeople, Sunday Drivers, Delorean y (¿por qué no, que tienen 800.000 euros de presupuesto?) Arcade Fire, Arctic Monkeys, Glasvegas o Vampire Weekend.

Esto de los Festivales es como la Selección Nacional: cada persona tenemos una plantilla en la cabeza. Por eso no se puede criticar negativamente a los programadores. Sin duda, trabajan para lograr el mejor producto para todos. Pero, obviamente, siempre estarán en la cuerda floja y se arriesgan a todo tipo de juicios. Esta edición quizás no pase a la Historia, pero no seamos cenizos y, al menos, vayamos un par de días a disfrutar de buena música y a saltar un poco, que ya es suficiente. Y baratito, casi regalado.

Nota: de la presentación de este año y del Cartel anunciador, no me vais a sacar una opinión ni con la gota malaya.














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BIENVENIDOS



BIENVENIDOS A


"EL ZOQUETE"

COMPAÑEROS DE CURSO

WEB 2.0

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CUESTIÓN DE FE












Cuando comencé este blog me propuse intentar no escribir nada relacionado con el fútbol, la política y la religión. Las tres areas se basan en la fe y no en la razón. El que nace musulmán o católico, de derechas o de izquierdas y del Barça o del Madrid, ahí se queda, de por vida, sin pensar en ninguna posibilidad de cambio. Ahí no hay nada que discutir.


Pero hoy no he podido evitar escribir algo de fútbol. Y todo gracias a ese antiguo genio y ahora “entrenador” que se llama Maradona. Este es un caso curioso que únicamente se da en el balompié: parece ser que hay quien cree que el que ha sido un gran futbolista podrá ser un (gran) entrenador sin haber estudiado o trabajado nada para ello. Es como si pensáramos que un virtuoso del violín podrá dirigir la Filarmónica de Viena o que un estupendo albañil podrá diseñar una nueva T4 por ciencia infusa. Si a ello le añadimos los antecedentes del personaje, su policonsumo, sus continuas recaidas y su incapacidad para retomar su vida personal y pública, darle la batuta para coordinar una de las mejores selecciones mundiales me parece algo fuera de toda lógica (cuestión de fe).

¿Y qué ha conseguido hasta ahora como entrenador? Pues clasificar a Argentina por los pelos, mandar a mamarla a Parla a la prensa y conseguir una sanción chorra (dos meses de exilio, justo el tiempo en el que no tiene ningún partido) para su currículum. Y ahí estaba, en el Calderón, todo ufano e hinchado. Me temo que ese superego sólo servirá para hundir al que debería ser el alumno que supera al maestro, enviándolo a trotar por el campo como un pollo sin cabeza.

Y luego, esa frase que marca un ideario totalmente incompatible con lo que ofreció como futbolista: “Argentina siempre juega al límite”. ¡Que no te enteras! A lo que tiene que jugar es... ¡al fútbol!


Maradona ha sido fútbol, D10s y (al tiempo) acabará siendo político. La trilogía fideista. Pero, como fútbol es fútbol, Argentina ganará el Mundial.


LA REINA DEL BAILE

Me gusta U2. Me parecen grandes compositores, virtuosos instrumentistas y tienen un sentido del espectáculo musical impresionante. Saben lo que hacen y (si Bono no desbarra), saben lo que dicen. Hace poco, escuché una entrevista de hace ya algunos años. Y a la pregunta de ¿qué canción os hubiera gustado componer?, Bono, con el asentimiento rotundo de los otros tres contestó: "Dancing Queen, de ABBA. Es la canción perfecta". ¿ABBA, esos que cantaban "Chiquitita", sobre plataformas, con trajes de colorines, hombreras y pelos cardados? No me lo podía creer.

Pero como los prejuicios están para quitárselos de encima, empecé a bucear por Internet. Y encontré un material extraordinario sobre la Reina del Baile:

Por supuesto, ABBA



U2, mostrando coherencia:




La frikigayversión de Jimmy Sommerville y los Communards (qué castas)



Y la versión que ya me quitó el último prejuicio, Sunday Drivers. Aunque cometen un error de bulto: si algo caracteriza a "Dancing Queen" es que ¡comienza con el estribillo!



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AQUEL RITMILLO





















A pesar de ser algo muy de Calahorra y ya que este panfletillo lo leéis cuatro amiguetes de casa, la mayoría con cierta edad cumplida, confío en que lo recordéis:

Ayer pasé por donde cruzamos todos al menos una vez al día, por el paso de cebra del semáforo del Mercadal. Veréis que el local de Halcón Viajes ha quedado vacío, por traslado a otra ubicación. Y claro, uno tiene ya casi más recuerdos que futuro y se me precipitó la imagen de lo que hubo allí en mi más tierna pubertad: la Academia de Guitarra de Manolo Ortiz.

Con todo el sacrificio económico de mis padres, después de la consabida tabarra con la que conseguimos los caprichos de la vida, acabé inscrito en la academia de Ortiz. Allí me presenté, agarrado a una brillante guitarra bicolor y embutido en mi chupa negra de plexiglás con relleno de espumilla. Pongamos que yo tenía unos doce o trece años. Allí estaba Manolo, sentado de frente a la puerta por donde irrumpíamos una chavalería gritona e hiperactiva. Nos recibía rodeado por una niebla de humo de Ducados, los cuales empalmaba a una velocidad frenética, sin dejar un sólo momento de rasgar las cuerdas. Tenía unos dedazos enormes y un pulgar con una uña tan impresionante como la bondad que destilaba en cada palabra y en cada gesto. Al fondo, en una mesa camilla con brasero, nos contemplaba su madre, que acababa siendo la de todos los que nos refugiábamos en ese local de humo, música y cariño. Un ambiente muy agradable, aunque hoy no hubiera pasado ninguna prueba de prevención tóxica.

No veía la hora de que acabara el colegio (las "permanencias") y poder entrar allí. Pero no todo era maravilloso: tras las primeras lecciones y una vez que comprobaba que ya teníamos los dedos lo suficientemente duros como para partir un lápiz con las yemas, nos introducía en aquel repertorio del cual ya nunca más íbamos a salir: "Islas Canarias" "Perfidia" "Ojos negros" o "Ansiedad". De los Rolling Stones o Led Zeppelin, ni una. Es más, Ortiz establecía una frontera: si aguantabas un par de meses con el ritmo del 33, podías cruzar el umbral de los arcanos de la guitarra. Si no, a tu casita, que ya habría otro esperando a entrar en la Academia del Humo.

"Treintaytrés, treintaytrés, treintaytrés" ... aquel ritmillo servía para el vals, la polka, la jota aragonesa y cómo no, para las canciones de la tuna. Yo le tenía mucho cariño a Ortiz y a su madre, pero , obviamente, me dominaba el hormigueo hormonal y el rock duro de aquellas cintas de cassete conseguidas apretujando el grabador contra la radio de mi hermana. Pasé la prueba del "treintaytrés", pero poco más. Puse la cejilla y conseguí que me sonara el acorde de Fa Mayor y el de Si m. Y ya está. Con ese bagaje, abandoné y comencé otra afición que compartía con mis amigos: perseguir chicas con uniforme de cuadritos y chaqueta marrón.

Muchos años después he descubierto qué me faltó para haberme enganchado definitivamente a la guitarra: una motivación completamente opuesta a la imagen de esa docena de oscuros grajos con leotardos cantando "Clavelitos"(con uno de nuestros lectores a la pandereta, que todos tenmos un pasado). Manolo se equivocaba insistiéndonos con Antonio Machín y Los Panchos. Ahora, en 2009, el añorado Manolo Ortiz nos habría sintonizado nuestro ya imprescindible Youtube y nos presentaría a Anni B Sweet. Y a todos aquellos sacos de testosterona que asistíamos a ese local al otro lado del semáforo, nos hubiera propuesto soñar con acompañarla a la guitarra.

Y jamás habría abandonado esa bendita afición para acabar abrazando farolas el resto de nuestra adolescencia.


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EL ÚLTIMO ROMÁNTICO














Anoche convoqué un "brainstorming" familiar acerca de profesiones imposibles (esas ocupaciones por las que ningún patrón pagaría un euro a un obrero). "Pastor de Caracoles", "Pulidor de esqueletos", "Dentista de lombrices", "Terapeuta de parejas en el Arca de Noé". En fin, perlas de este tipo.

Todo ello vino a raiz de este artículo de la revista Consumer. Se trata de una entrevista con Fernando Roch, que se autodenomina URBANISTA. En la primera frase del artículo se define el objetivo de esta profesión como "construir ciudades donde los ciudadanos sean felices". ¡Toma ya, y me reía yo imaginando al pastor de caracoles por la pradera! En realidad, este señor es catedrático de Urbanismo y enseña la teoría a sus alumnos, me imagino que de Arquitectura, para que la apliquen en el ejercicio futuro de su profesión. Pero, visto lo visto, pasar sus enseñanzas a la práctica supone más dificultades que probar la teoría del Big Bang a partir de un acelerador de partículas que recorra media Suiza.

En un esfuerzo de imaginación veo a este señor contratado por alguna Entidad para diseñar esa ciudad perfecta. Este profesional realizaría un estudio de la realidad, un diagnóstico y propondría una serie de soluciones, que según sus palabras serían:

- Olvidarnos de extender el Casco Urbano y rehabilitar lo que tenemos más a mano: nuestras zonas históricas, cuyas viviendas se están quedando vacías.
- En consecuencia, no seguir con esas promociones de unifamiliares cada vez más lejanas del centro y a las que hay que conectarse por medio de una red de autopistas cada vez más (es)tupida.
- No reducir los espacios y construir pisos más amplios.
- Reservar solares para zonas de esparcimiento y ocio
- Devolver al ciudadano la sensación de que el Centro de la ciudad es seguro para vivir.

El primer esfuerzo de la imaginación lo supone que contraten a este buen señor y profesional para pedirle sus consejos. Y ya, el supremo, es que se los tengan mínimamente en cuenta. Cierro los ojos y veo, a un lado, a este catedrático, el último romántico, con su videoproyector y su powerpoint, mostrando la viabilidad de esa ciudad que se reinventa, que no crece caóticamente, que integra a los ciudadanos y a los trabajadores. Al otro lado, en la penumbra de la sala de proyección, los verdaderos ejecutores del urbanismo de nuestras ciudades, a los que no hace falta ennumerar. No miran el powerpoint, sino la calculadora, que está cuantificando las pérdidas por no construir unifamiliares, autopistas y vías de tren, por no recalificar eriales (ya que hay solares y viviendas disponibles en el Centro)...

Y esa voz que surge del fondo de la sala: "Muchas gracias por su informe, sr. Roch. Seguiremos en contacto".



CatPeople

Cat People es el título original de la película de Jacques Tourner, de 1943, que aquí se tradujo como La Mujer Pantera. También se utilizó para su remake de 1982, dirigido por Paul Schrader e interpretada por Nastassja Kinski. En su banda sonora participó David Bowie con su mítico Puttting out Fire, que a su vez se utiliza en Gloriosos Bastardos, de Quentin Tarantino. Esto parece un ejercicio de la Teoría de los seis grados de separación, pero no es más que una introducción chorra a nuestro grupo de hoy: CatPeople (tó junto). Son de Barcelona, por lo que, este caso, lo de Cat puede ir por otra onda. Después de todo este rollo pedante, aún tengo la esperanza de que os guste


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